À Saída Dos Portões Do Inferno Está Sempre Um Frio De Rachar

Hmm, mal regresso à superfície, e vejo logo por todo o lado uma multidão de pessoas anónimas cujos rostos talhados por óculos escuros não posso tocar, e apesar de roçar-me na pele o vento soprado pelos seus corpos em movimento, sei intimamente que estão tão distantes, a anos de luz infinitos do sítio donde estou e estarei.
Porque é que eu digo algo tão exagerado? Bah, sei lá, se calhar porque já testemunhei desgraçados cairem mortos na rua e nenhum destes insectos de olhos multi-facetados sequer pestenejar e parar por um segundo para ajudar.

[Estás a falar de ti próprio, hmm?] --pergunta uma voz de criança.

-- Tu outra vez! Diabos me levem!

[Olá! Tiveste saudades minhas?]

-- Era só o que me faltava, o caraças do puto. Desanda, pá, eu tenho mais em que pensar...

[Nah. Não me apetece. Além do mais eu sei muito bem porque tu tás hoje todo chateado.]

-- Ai é? Esclarece-me então.

[ Na verdade, só tás mal-humorado porque perdeste os teus óculos de sol.]

-- Oi! Não eram óculos quaisquer! Eram óculos COBRA dos anos 80!! E sem eles já nem posso chegar a uma velhinha caquéctica qualquer e gritar-lhe à Silvestre Estalada "YOU'RE THE DISEASE, I'M THE CURE!!"





[E então?]

-- Então, isto causa-me uma dor e um sofrimento incontrolável não puder gozar com ninguém. Como ter de beber um frasco de ácido sulfúrico e não puder cuspir na cara de quem me obrigou a fazer isso. Estás a topar??

[Sim, é realmente uma história muito trágica. Acho que vou chorar.]

-- Tu levas no focinho, ó meu gauxinim sarcástico!

[Eu sou só uma criança, não sei o que sarcasmo significa.] -- declara inocentemente o miúdo

-- Ah, ah. E que tal se eu te mandar para a meretriz que te pariu?

[E como é que tu vais fazer isso se sou um produto da tua imaginação?]

-- Aí está o busílis... Okay okay, já sei. Eu só devo precisar de pensar noutra coisa para te calares. É isso. Nada mais fácil. Deixa-me visualizar uma onda diferente dimensional.....

Ooooommm.... eu chamo o meu animal espiritual, Deus do Gelo, Dos Glaciares e Tempestades De Neve, eu invoco a tua força, a tua alma e a tua memória, salva-me dos meus demónios, guarda-me contra os elementos que me ferem, deixa o meu corpo tornar-se na tua forma, a tua vontade no meu propósito de vida. Faz-me nascer de novo do Ovo De Cristal e sair deste Inferno.

ooOOOmmm....

Um vento gélido levanta-se subitamente vindo do Sul, atravessa o meu corpo com uma ligeira pancada seca, um "pac" tímido e não acontece mais nada.

O silêncio.

-- Óptimo, estava outra vez só graças ao Deus Penguim.





-- E prontos, agora é só adormecer a minha abilidade por uns tempos.

MORPHING POWER PEN PEN PEN PENGUIN IN IN......

-- fecho os olhos, cruzo as asas-barbatanas e abano-as de lado vigorosamente.

Quando voltei ao normal, e abri as minhas pálpebras de novo estava à minha frente uma velha caquéctica apoiada numa bengala a olhar esbugalhadamente para mim boquiaberta, toda a tremer.
Eu pensei em gritar-lhe logo na cara "YOU'RE THE DISEASE....." mas apercebi-me que já não parecia certo...

Não consigo explicar porquê... talvez tu consigas, se é que todo este Universo significa alguma coisa. Suspiro...

Atirei-me ao chão de barriga para baixo e deslizei dali fora de coração meio-pesado, meio-leve e meio-inteiro.

“There are some people who live in a dream world,
and there are some who face reality;
and then there are those who turn one into the other.”

D. H. Everett

Os Olhos Vermelhos Ao Fundo Do Túnel

Saí do metro na estação terminal, e ao emerger lentamente do subsolo olho outra vez para a minha Telheiras com má vontade.

-- Ahem. -- finjo um tom pseudo-científico por motivo nenhum.

O Sol de Verão começa logo a fritar-me o cérebro em óleo cefalorraquidiano como um ovo estrelado numa frigideira selada, enquanto que a radiação ultra-violeta continua a causar-me danos ridículos a nível genético cujas consequências preocupantes eu deixo prá minha descendência lidar. Dou alguns passos e a concentração de ozono põe-me cada vez mais tonto, oxidando os meus ácidos gordos duma forma brutal, parece que o meio hostil tem incubado nos últimos tempos um rancor infectado por mim, conspirando contra a minha existência cancerígena...

(sim, eu leio à noite uma enciclopédia médica terrível da Reader's Digest pra combater as minhas insónias)


E para minha sorte marreca, sei que não posso fugir nem refugiar-me para nenhum paraíso perdido na Terra. Talvez porque não acredite em Salvações Divinas merecidas ou não tenha dinheiro suficiente para comprar uma paz de espírito qualquer em saldos. Seja como for, a única coisa que me resta é ficar a observar a Humanidade e os seus filhos a passarem, à espera impacientemente que o Mundo e todas as suas Boys Bands adoradas acabem duma vez por todas.

 

Segredo Em Boca De Mulher É Manteiga Em Focinho De Cão...

Euh... esquece, este título em português não soa muito bem...

É melhor ficar assim:

[Let Sleeping Dogs Lie]


A Lua vai morrendo e nascendo vezes sem conta mas a Caixa Negra vai ficar sempre à espera, guardada nas profundezas sob a tua cama.... de uma noite ser aberta...........